Vụ kỳ án Bác [...] – Chương 8

ĐÊM CUỐI CÙNG
Một buổi tối nọ, sau bữa ăn, ông Utterson đang ngồi bên lò sưởi thì bất ngờ nhận được cuộc viếng thăm của Poole.
“Trời ơi, Poole, sao cậu lại đến đây?” ông kêu lên; rồi nhìn kỹ người quản gia lần nữa. “Cậu làm sao vậy?” ông nói thêm. “Bác sĩ có ốm không?”
“Thưa ông Utterson,” người đàn ông đáp, “có chuyện chẳng lành.”
“Mời anh ngồi xuống, và đây là một ly rượu vang dành cho anh,” luật sư nói. “Giờ thì từ từ, nói cho tôi biết rốt cuộc là chuyện gì.”
“Ngài biết tính bác sĩ rồi đấy,” Poole nói, “và cách ông ấy tự nhốt mình lại. Giờ thì ông ấy lại tự nhốt mình trong phòng làm việc; và tôi không thích điều đó chút nào, thưa ngài—nếu tôi thích thì tôi ước mình chết quách đi cho rồi. Thưa ông Utterson, tôi… tôi sợ lắm.”
“Này,” luật sư nói, “hãy nói cho rõ ràng. Anh sợ điều gì?”
“Tôi sợ đã hơn một tuần nay rồi,” Poole đáp, bướng bỉnh như cố tránh câu hỏi, “và tôi không chịu đựng thêm được nữa.”
Vẻ mặt người đàn ông đã nói thay lời. Thái độ của ông ta sa sút trông thấy; và ngoài khoảnh khắc đầu tiên buột miệng thốt ra nỗi kinh hoàng, ông ta hầu như không dám nhìn thẳng vào mặt luật sư. Ngay cả bây giờ, ông vẫn ngồi với ly rượu chưa hề chạm môi đặt trên đầu gối, mắt dán xuống một góc sàn.
“Tôi không chịu đựng thêm được nữa,” ông lặp lại.
“Nào,” luật sư nói, “tôi thấy anh có lý do thật, Poole; tôi thấy có điều gì đó không ổn. Nói cho tôi biết—đó là gì?”
“Tôi tin đã có chuyện ám toán,” Poole nói khàn khàn.
“Ám toán!” luật sư kêu lên, vừa rùng mình vừa bực bội. “Ám toán gì chứ? Anh nói cái gì vậy?”
“Tôi không dám nói, thưa ông,” Poole đáp. “Nhưng liệu ông có thể đi cùng tôi và tự mình xem không?”
Ông Utterson không đáp, chỉ đứng dậy lấy mũ và áo khoác. Nhưng ông ngạc nhiên thấy vẻ nhẹ nhõm hiện rõ trên mặt Poole; và có lẽ ông cũng để ý một điều đáng chú ý không kém: ly rượu vẫn còn nguyên khi người quản gia đặt nó xuống để đi theo.
Đó là một đêm tháng Ba hoang dã, lạnh lẽo, đúng mùa: vầng trăng nhợt nhạt nằm nghiêng như bị gió quật, và những đám mây mỏng manh, mềm như bông bị gió xé tơi. Gió khiến việc nói chuyện trở nên khó khăn, và táp lạnh vào mặt đến tê buốt. Đường phố vắng lạ thường; ông Utterson nghĩ mình chưa từng thấy góc Luân Đôn này lại hoang vắng đến thế. Ông ước gì mọi thứ khác đi; chưa bao giờ trong đời ông lại khao khát được nhìn thấy và chạm vào đồng loại đến thế—bởi dù cố gắng thế nào, trong tâm trí ông vẫn chất chứa một nỗi lo ghê gớm về tai họa.
Khi họ đến quảng trường, gió thốc bụi mịt, những cây cằn cỗi trong vườn quất mạnh vào lan can. Poole, suốt quãng đường đã đi trước một hai bước, giờ dừng lại giữa vỉa hè; và bất chấp rét buốt, ông ta cởi mũ, lau trán bằng chiếc khăn tay đỏ. Nhưng những giọt mồ hôi ấy không phải vì mệt—mà như dấu vết của một nỗi hoảng loạn nghẹn lại: mặt ông tái nhợt, giọng khàn và đứt quãng.
“Vâng, thưa ngài,” ông nói, “chúng ta đến rồi; cầu Chúa cho mọi việc êm.”
“Amen, Poole,” luật sư đáp.
Nghe vậy, người quản gia gõ cửa rất khẽ; cánh cửa hé ra nhờ then cài, và một giọng từ trong hỏi:
“Có phải Poole đó không?”
“Không sao,” Poole nói. “Mở cửa.”
Họ bước vào. Sảnh đường sáng rực, lửa cháy lớn; và quanh lò sưởi, toàn bộ người hầu cả nam lẫn nữ đứng túm tụm như một đàn cừu. Vừa thấy ông Utterson, cô hầu gái bật khóc nức nở; còn bà đầu bếp kêu lên:
“Trời ơi! Ông Utterson!”
rồi lao tới như muốn ôm lấy ông.
“Cái gì thế này? Tất cả các người đều ở đây à?” luật sư cáu kỉnh. “Thật bất thường, thật không đúng mực; chủ nhân các người sẽ không hài lòng chút nào.”
“Họ sợ lắm,” Poole nói.
Không ai cãi. Chỉ còn tiếng cô hầu gái nức nở.
“Im nào!” Poole quát, giọng dữ dội cho thấy ông đang căng đến cực độ; và quả thực, tiếng nức lên đột ngột ấy khiến cả bọn giật mình, đồng loạt quay về phía cánh cửa trong với vẻ mặt lo âu. “Giờ thì,” người quản gia nói tiếp với cậu bé giúp việc, “đưa cho ta một cây nến. Ta sẽ giải quyết ngay.”
Rồi ông ta nài nỉ ông Utterson đi theo mình, dẫn đường ra khu vườn phía sau.
“Này, thưa ông,” ông ta nói, “xin đi nhẹ nhất có thể. Tôi muốn ông nghe—và tôi không muốn ai khác nghe. Và này, thưa ông, nếu chẳng may… nếu ông ấy mời ông vào, thì xin đừng vào.”
Câu dặn dò bất ngờ ấy khiến thần kinh Utterson như bị giật mạnh; nhưng ông nhanh chóng lấy lại bình tĩnh và theo người quản gia vào tòa nhà phòng thí nghiệm, băng qua giảng đường với những chồng thùng và chai lọ, đến chân cầu thang. Ở đó, Poole ra hiệu cho ông đứng nép sang một bên và lắng nghe; rồi đặt cây nến xuống, tự trấn tĩnh, bước lên vài bậc và gõ khẽ lên tấm nỉ đỏ phủ cửa.
“Thưa ngài, ông Utterson muốn gặp ngài,” ông gọi; và ngay khi nói, ông lại ra hiệu mạnh cho luật sư chú ý.
Một giọng từ trong vọng xuống, than thở:
“Hãy nói với ông ấy… tôi không thể gặp ai cả.”
“Cảm ơn ngài,” Poole nói, trong giọng có một chút như đắc thắng; rồi cầm nến, dẫn ông Utterson băng qua sân vào căn bếp lớn, nơi lửa đã tắt lạnh ngắt.
“Thưa ngài,” ông ta nói, nhìn thẳng vào mắt Utterson, “đó có phải giọng của chủ tôi không?”
“Nghe như… đã khác đi nhiều,” luật sư đáp, mặt tái nhưng mắt vẫn nhìn thẳng.
“Khác ư? Vâng, tôi nghĩ vậy,” Poole nói. “Tôi ở trong nhà ông ấy hai mươi năm, chẳng lẽ lại lầm giọng chủ mình sao? Không, thưa ông; ông chủ đã đi rồi—đã đi tám ngày trước, khi chúng tôi nghe ông ấy kêu lên nhân danh Chúa; và ai đang ở trong đó thay thế ông ấy, và vì sao giọng nói ấy vẫn còn ở đó—thưa ông Utterson, đó là điều khiến người ta phải cầu Trời!”
“Chuyện này kỳ lạ lắm, Poole; nghe như hoang đường,” Utterson nói, cắn ngón tay. “Nhưng giả sử đúng như anh nghĩ—giả sử Tiến sĩ Jekyll đã bị… ừm… hại—thì vì sao kẻ ấy còn ở lại? Điều đó không hợp lẽ. Không thuyết phục.”
“Vâng, thưa ông Utterson, ông hay xét cho cùng lý,” Poole nói. “Nhưng tôi vẫn nói. Suốt tuần qua (ông hẳn biết) cái thứ—hay ai đó—ở trong căn phòng ấy cứ kêu gào ngày đêm đòi thuốc. Có lúc—cái cách của nó, hay của ông chủ—là viết đơn lên giấy rồi ném xuống cầu thang. Tuần này chúng tôi chẳng nhận gì khác ngoài giấy tờ, cửa đóng kín; đến cả thức ăn cũng phải để đó, chờ lúc không ai để ý mới lén mang vào. Vâng, thưa ông, ngày nào cũng vậy—thậm chí hai ba lần một ngày—đều có đơn đặt hàng và lời than phiền, và tôi phải chạy khắp các nhà thuốc bán buôn. Mỗi lần tôi mang hàng về lại có giấy bảo trả lại vì không tinh khiết, rồi lại đặt từ hãng khác. Thứ thuốc ấy cần gấp lắm, thưa ông, vì lý do gì thì tôi không biết.”
“Anh còn giữ giấy tờ nào không?” Utterson hỏi.
Poole thọc túi, đưa ra một mẩu giấy nhàu nát. Luật sư cúi sát ngọn nến xem kỹ. Nội dung như sau:
“Tiến sĩ Jekyll kính gửi Messrs. Maw.
Tiến sĩ J. bảo đảm với quý hãng rằng mẫu thử cuối cùng của quý hãng không tinh khiết, và hoàn toàn vô dụng cho mục đích hiện tại của ông. Năm 18—, Tiến sĩ J. từng mua một lượng khá lớn từ Messrs. M. Nay ông kính xin quý hãng tìm kiếm thật kỹ; và nếu còn lại bất kỳ mẫu nào có chất lượng tương tự, xin gửi ngay cho ông. Chi phí không thành vấn đề. Tầm quan trọng của việc này đối với Tiến sĩ J. không sao nói hết.”
Đến đó bức thư còn khá bình tĩnh; nhưng rồi nét bút bỗng đứt gãy, cảm xúc tràn ra:
“Vì Chúa, xin hãy tìm cho tôi một ít mẫu cũ.”
“Bức thư này lạ thật,” Utterson nói; rồi đột ngột hỏi, “sao anh lại mở nó ra?”
“Ông chủ tiệm Maw’s nổi giận, thưa ông, và ném trả nó cho tôi như ném rác,” Poole đáp.
“Đây chắc chắn là nét chữ của bác sĩ,” luật sư nói tiếp.
“Tôi nghĩ trông giống,” Poole đáp, giọng hờn dỗi; rồi đổi giọng: “Nhưng chữ viết thì có quan trọng gì? Tôi đã nhìn thấy nó rồi!”
“Anh đã gặp hắn?” Utterson nhắc lại. “Thế nào?”
“Đúng vậy!” Poole nói. “Chuyện là thế này: tôi đột nhiên bước vào giảng đường từ phía vườn. Hình như nó lẻn ra ngoài tìm thuốc hay gì đó; vì cửa phòng mở, và nó đang ở cuối phòng, lục lọi giữa các thùng gỗ. Nó ngẩng lên khi tôi bước vào, kêu lên một tiếng rồi lao lên cầu thang, biến vào trong. Tôi chỉ nhìn thấy một thoáng thôi, nhưng tóc gáy tôi dựng cả lên. Thưa ngài, nếu là chủ tôi, sao ông ấy phải che mặt? Nếu là chủ tôi, sao ông ấy lại kêu lên the thé rồi chạy trốn tôi? Tôi hầu hạ ông ấy đủ lâu. Và rồi…” Người đàn ông dừng lại, đưa tay lên mặt.
“Tất cả những điều này đều rất lạ,” Utterson nói, “nhưng tôi nghĩ mình bắt đầu thấy một lối giải thích. Chủ nhân của anh, Poole, có lẽ đang mắc một căn bệnh vừa hành hạ vừa làm biến dạng; vì thế giọng nói đổi khác; vì thế ông ấy che mặt và tránh bạn bè; vì thế ông ấy khát khao thứ thuốc này—nhờ đó người đáng thương vẫn còn chút hy vọng. Cầu mong rằng ông ấy không bị lừa! Đó là cách tôi hiểu: buồn thay, Poole ạ, và đáng sợ khi nghĩ đến; nhưng nó mạch lạc và tự nhiên, và giúp ta khỏi rơi vào những phỏng đoán quá đáng.”
“Thưa ngài,” Poole nói, mặt tái đi, “thứ đó không phải chủ tôi—tôi thề là vậy. Chủ tôi”—lúc này ông ta nhìn quanh và hạ giọng—“là người cao lớn, dáng đẹp; còn thứ kia thì… thấp lùn.” Utterson định phản đối. “Ôi, thưa ngài,” Poole kêu lên, “ngài nghĩ hai mươi năm tôi không nhận ra chủ mình sao? Ngài nghĩ tôi không biết cái đầu ông ấy ở đâu trên cánh cửa—nơi tôi nhìn thấy mỗi sáng suốt đời tôi sao? Không, thưa ngài, thứ che mặt ấy chưa bao giờ là Tiến sĩ Jekyll—Chúa biết nó là cái gì, nhưng chắc chắn không phải Tiến sĩ Jekyll; và tôi tin đã có án mạng.”
“Poole,” luật sư nói, “nếu anh quả quyết như vậy, tôi có bổn phận phải xác minh. Dù tôi rất muốn giữ thể diện cho chủ anh, dù tôi bối rối vì bức thư này dường như chứng tỏ ông ấy vẫn còn sống, tôi vẫn cho rằng phá cửa vào là điều phải làm.”
“À, ông Utterson, ông nói thật chứ!” Poole kêu lên.
“Và giờ đến câu hỏi thứ hai,” Utterson tiếp tục. “Ai sẽ làm việc đó?”
“Chính là tôi và ngài,” Poole đáp, không hề do dự.
“Anh nói đúng,” luật sư nói. “Dù kết cục thế nào, tôi cũng bảo đảm anh không thiệt.”
“Trong giảng đường có một cái rìu,” Poole nói. “Ngài có thể lấy thêm cây que chọc lửa trong bếp.”
Luật sư cầm cây que thô kệch nhưng nặng trịch ấy, cân nhắc một lát. “Anh có biết không, Poole,” ông nói, ngước lên, “rằng anh và tôi đang tự đặt mình vào hiểm nguy?”
“Quý ông có thể nói vậy,” Poole đáp.
“Vậy thì tốt hơn hết là chúng ta thẳng thắn,” Utterson nói. “Cả hai ta đều nghĩ nhiều hơn điều đã nói; hãy thú nhận. Bóng người che mặt mà anh vừa thấy—anh có nhận ra không?”
“Thưa ông, mọi việc quá nhanh, và nó co rúm lại, nên tôi không dám chắc,” Poole đáp. “Nhưng nếu ông muốn hỏi có phải Hyde không—vâng, tôi nghĩ là có. Nó có tầm vóc tương tự; nó nhanh nhẹn y như vậy; vậy thì còn ai khác có thể ra vào bằng cửa phòng thí nghiệm? Và ông không quên chứ—đúng vào lúc xảy ra vụ án mạng, hắn vẫn giữ chìa khóa? Nhưng chưa hết. Tôi không biết, ông Utterson, ông đã từng gặp ông Hyde này chưa?”
“Rồi,” luật sư nói. “Tôi đã nói chuyện với hắn.”
“Vậy hẳn ông cũng biết như chúng tôi rằng có điều gì đó rất… bất thường ở người đàn ông ấy,” Poole nói. “Điều gì đó làm người ta bồn chồn—tôi không diễn tả nổi, thưa ông; chỉ biết nói thế này: cứ như lạnh đến tận xương.”
“Tôi thừa nhận mình cũng cảm được phần nào,” Utterson nói.
“Đúng vậy, thưa ông,” Poole đáp. “Khi cái thứ ấy—như một con khỉ—nhảy vọt khỏi đống hóa chất và lao vào phòng, tôi rùng mình như có băng chạy dọc sống lưng. Ồ, tôi biết đó không phải bằng chứng; tôi học đủ để hiểu điều đó; nhưng con người có cảm giác của mình, và tôi xin thề với ông—đó chính là Hyde!”
“Vâng, vâng,” Utterson nói. “Nỗi lo của tôi cũng nghiêng về đó. Tôi sợ điều ác khởi từ mối liên hệ kia. Vâng, tôi tin anh; tôi tin Harry tội nghiệp đã bị hại; và tôi tin kẻ gây tội (vì mục đích gì chỉ Chúa biết) vẫn đang lẩn trong phòng của nạn nhân. Được rồi—hãy để việc của chúng ta là công lý. Gọi Bradshaw.”
Bradshaw được gọi đến, mặt tái mét và lo lắng.
“Bình tĩnh lại, Bradshaw,” luật sư nói. “Tôi biết sự hồi hộp này ảnh hưởng đến tất cả; nhưng giờ phải chấm dứt nó. Poole và tôi sẽ vào phòng làm việc. Nếu có chuyện gì, tôi đủ sức gánh trách nhiệm. Trong khi đó, để đề phòng bất trắc hoặc kẻ nào đó tìm cách trốn, anh và cậu bé hãy đi vòng ra góc phố với những cây gậy chắc và đứng gác ở cửa phòng thí nghiệm. Chúng tôi cho các anh mười phút để vào vị trí.”
Bradshaw đi rồi, luật sư nhìn đồng hồ.
“Giờ thì, Poole, đến lượt chúng ta,” ông nói; và kẹp cây que chọc lửa dưới tay, dẫn đường ra sân.
Mây đen đã che khuất mặt trăng, trời tối hẳn. Gió thổi từng cơn vào khối nhà sâu hun hút ấy, làm ngọn nến chao đảo theo từng bước chân họ, cho đến khi họ đến giảng đường—nơi họ ngồi xuống trong im lặng chờ đợi. Luân Đôn chung quanh như ngân nga một cách trang nghiêm; nhưng ở gần hơn, sự tĩnh lặng chỉ bị cắt bởi tiếng bước chân đi đi lại lại trên sàn.
“Vậy là nó đi suốt ngày, thưa ngài,” Poole thì thầm, “phải, và gần như suốt đêm. Chỉ khi nào có hàng mới từ nhà thuốc về thì nó mới ngừng một chút. Ôi, lương tâm cắn rứt—kẻ thù của giấc ngủ! Ôi, thưa ngài, nghe bước chân của nó… Nhưng xin nghe kỹ—hãy đặt tim mình vào tai, ông Utterson, và nói cho tôi biết: đó có phải bước chân của bác sĩ không?”
Những bước chân nhẹ và lạ, có một chút lắc lư; dù đi chậm, chúng vẫn khác hẳn tiếng bước nặng và quen của Henry Jekyll. Utterson thở dài.
“Không lẽ… chẳng bao giờ có gì khác sao?” ông hỏi.
Poole gật đầu.
“Có một lần,” ông nói. “Tôi đã nghe thấy nó khóc.”
“Khóc ư? Sao lại thế?” luật sư hỏi; một cơn rùng mình lạnh lẽo dâng lên.
“Khóc như đàn bà… hay như một linh hồn lạc lối,” Poole đáp. “Tôi nghe mà thấy trong lòng mình cũng muốn khóc.”
Mười phút sắp hết. Poole rút cái rìu từ đống rơm đóng gói; ngọn nến được đặt lên chiếc bàn gần nhất để soi cho cuộc đột nhập; và họ nín thở tiến lại gần nơi tiếng bước chân kiên nhẫn kia vẫn đều đều, lên xuống, lên xuống, trong sự tĩnh mịch.
“Jekyll!” Utterson gọi lớn. “Tôi yêu cầu được gặp anh!”
Ông dừng lại một lát; không có tiếng đáp.
“Tôi cảnh cáo anh—chúng tôi đã nghi ngờ, và tôi nhất định phải gặp anh,” ông nói tiếp. “Nếu không bằng cách chính đáng thì bằng cách khác—nếu không được sự đồng ý của anh thì bằng vũ lực!”
“Utterson,” một giọng từ trong kêu lên, “vì Chúa… xin thương xót!”
“Đó không phải giọng Jekyll—đó là giọng Hyde!” Utterson kêu lên. “Phá cửa, Poole!”
Poole vung rìu. Cú đánh làm rung cả tòa nhà; cánh cửa bọc nỉ đỏ bật khỏi ổ khóa, rung bần bật nơi bản lề. Một tiếng kêu thảm thiết như tiếng loài vật bị dồn đến đường cùng vang lên từ trong phòng. Poole lại bổ. Gỗ chắc, phụ kiện làm tinh; phải đến nhiều nhát, ổ khóa mới bật tung, và cánh cửa đổ sập xuống thảm.
Hai người, rợn người trước sự ồn ào chính mình gây ra và sự im lặng rơi xuống sau đó, lùi lại một chút rồi nhìn vào trong. Trước mắt họ là căn phòng dưới ánh đèn dịu; lửa bập bùng trong lò; ấm nước sôi khe khẽ; một hai ngăn kéo mở; giấy tờ xếp gọn trên bàn; gần lò sưởi là bộ đồ pha trà. Nếu không vì những tủ kính đầy hóa chất, hẳn người ta đã gọi đó là một căn phòng bình thường—và yên tĩnh đến lạ—giữa Luân Đôn đêm ấy.
Ngay giữa phòng là một người đàn ông nằm co quắp, bất động. Họ rón rén lại gần, lật nhìn khuôn mặt: Edward Hyde. Hắn mặc quần áo quá rộng—quần áo của một người lớn hơn nhiều. Trên mặt vẫn còn một vẻ co giật kỳ quái; nhưng sự sống đã tắt.
“Chúng ta đến quá muộn,” Utterson nói, giọng nghiêm. “Dù để cứu hay để trừng phạt. Hyde đã chết. Việc còn lại là chúng ta phải tìm bác sĩ.”
Phần lớn tòa nhà là giảng đường—chiếm gần như toàn bộ tầng trệt và nhận ánh sáng từ trên cao—còn phòng làm việc nằm trên tầng, ở một đầu và nhìn ra sân. Một hành lang nối giảng đường với cửa ra con phố nhỏ; và phòng làm việc nối riêng với hành lang ấy bằng một cầu thang khác. Ngoài ra còn có vài phòng chứa đồ tối và một hầm rượu rộng.
Tất cả bọn họ kiểm tra kỹ. Những phòng chứa đồ chỉ cần liếc qua là đủ: trống rỗng, và lớp bụi ở cửa cho thấy đã lâu không ai mở. Hầm rượu thì đầy gỗ mục—phần lớn còn từ thời vị bác sĩ phẫu thuật trước kia; và vừa mở cửa, họ đã thấy việc tìm kiếm thêm là vô ích: mạng nhện dày giăng kín như đã nhiều năm. Không có dấu vết nào của Henry Jekyll, sống hay chết.
Poole dậm chân lên những phiến đá lát hành lang.
“Ông ấy phải nằm dưới đây,” ông nói, lắng nghe tiếng vang.
“Hoặc có thể hắn đã trốn,” Utterson nói; rồi quay sang xem xét cánh cửa ra con phố nhỏ. Cửa bị khóa; và trên phiến đá gần đó họ thấy chiếc chìa khóa đã nhuốm rỉ.
“Không giống như chìa đang dùng,” luật sư nhận xét.
“Dùng ư!” Poole kêu lên. “Ngài không thấy sao, thưa ngài, nó bị cong gãy rồi—như thể có ai giẫm lên.”
“Ừ,” Utterson nói, “và vết nứt cũng rỉ nữa.” Hai người nhìn nhau, rợn ngợp. “Việc này vượt quá khả năng của tôi, Poole,” luật sư nói. “Ta quay lại phòng làm việc.”
Họ lặng lẽ lên cầu thang, thỉnh thoảng liếc về phía thi thể với vẻ sững sờ, rồi tiếp tục khám xét trong phòng. Trên một chiếc bàn có dấu vết công việc hóa học: nhiều đĩa thủy tinh đặt những đống muối trắng được đong cẩn thận, như thể chuẩn bị cho một thí nghiệm mà người bất hạnh kia chưa kịp hoàn thành.
“Đó đúng là thứ thuốc tôi vẫn mang cho hắn,” Poole nói; và ngay lúc ông dứt lời, ấm nước bỗng sôi trào, phát ra một tiếng chói tai khiến cả hai giật mình.
Họ đến bên lò sưởi: chiếc ghế bành được kéo lại gần, bộ ấm chén đặt sẵn bên cạnh, đường đã cho vào tách. Trên giá có vài cuốn sách; một cuốn mở đặt ngay cạnh bộ trà. Utterson kinh ngạc khi thấy đó là một cuốn sách đạo đức mà Jekyll từng bày tỏ kính trọng sâu sắc—nhưng lại bị ghi chú bằng những lời báng bổ rợn người.
Rồi họ nhìn đến tấm gương soi toàn thân. Cả hai cúi nhìn vào, trong một nỗi kinh hãi không kìm được. Nhưng tấm gương bị xoay lệch, đến nỗi họ chỉ thấy ánh lửa hồng phản chiếu trên trần, những tia lửa lấp lánh lặp đi lặp lại hàng trăm lần dọc theo mặt kính của các tủ, và chính những khuôn mặt tái mét của mình cúi xuống.
“Tấm gương này đã chứng kiến nhiều chuyện lạ, thưa ngài,” Poole thì thầm.
“Và chắc chắn chẳng có gì lạ hơn chính nó,” Utterson đáp, cũng thì thầm. “Jekyll…” Ông khựng lại ở cái tên, rồi gắng tự chủ. “Jekyll cần nó để làm gì?”
“Ngài hỏi đúng,” Poole đáp.
Họ quay sang bàn làm việc. Trên cùng, giữa những tờ giấy xếp ngay ngắn, là một phong bì lớn, bên ngoài viết tay ghi tên ông Utterson. Luật sư mở ra; vài tờ rơi xuống sàn. Tờ đầu tiên là một bản di chúc—những điều khoản kỳ quặc giống hệt bản di chúc ông đã trả lại sáu tháng trước: làm di chúc trong trường hợp chết và làm giấy chuyển nhượng trong trường hợp biến mất. Nhưng thay vì tên Edward Hyde, Utterson kinh ngạc đọc thấy tên Gabriel John Utterson.
Ông nhìn Poole, nhìn lại tờ giấy, rồi nhìn về phía kẻ đã chết nằm trên thảm.
“Đầu óc tôi quay cuồng,” ông nói. “Hắn giữ tờ này suốt những ngày qua; hắn chẳng có lý do gì để thiện cảm với tôi; hẳn hắn đã tức điên khi thấy mình bị gạt ra; vậy mà hắn không hủy nó.”
Ông chộp lấy tờ tiếp theo: một mẩu giấy ngắn, viết tay của bác sĩ, ghi ngày tháng ở đầu.
“Ôi Poole!” luật sư kêu lên. “Ông ấy còn sống—hôm nay còn ở đây. Ông ấy không thể bị… trong một thời gian ngắn thế này. Ông ấy hẳn đã trốn! Nhưng vì sao trốn? Trốn bằng cách nào? Và trong trường hợp đó, chúng ta có dám khẳng định… mọi chuyện đã xảy ra thế nào với Hyde không? Ôi, ta phải thận trọng. Tôi thấy ta có thể kéo chủ anh vào một tai họa khủng khiếp.”
“Sao ngài không đọc đi, thưa ngài?” Poole hỏi.
“Vì tôi sợ,” luật sư đáp nghiêm nghị. “Cầu Chúa cho tôi không có lý do để sợ!”
Rồi ông đưa giấy lên và đọc:
“Utterson thân mến,—
Khi bức thư này đến tay anh, tôi sẽ biến mất, trong những hoàn cảnh mà tôi không thể lường trước; nhưng trực giác, và mọi hoàn cảnh của tình cảnh vô danh của tôi, đều nói rằng kết cục ấy sẽ đến sớm. Vậy thì hãy đi, trước hết hãy đọc câu chuyện mà Lanyon đã cảnh báo tôi rằng ông ấy sẽ trao cho anh; và nếu anh muốn nghe thêm, hãy chuyển sang lời thú tội của…
Người bạn bất xứng và bất hạnh của anh,
HENRY JEKYLL.”
“Vậy còn một gói thứ ba nữa sao?” Utterson hỏi.
“Đây, thưa ngài,” Poole nói, trao vào tay ông một gói khá lớn, được niêm phong ở nhiều chỗ.
Luật sư bỏ nó vào túi.
“Tôi sẽ không nói gì về mẩu giấy này,” ông nói. “Nếu chủ anh đã trốn hoặc đã chết, ít nhất ta còn có thể cứu vãn danh tiếng của ông ấy. Giờ đã mười giờ; tôi phải về nhà đọc những tài liệu này trong yên tĩnh. Nhưng tôi sẽ quay lại trước nửa đêm—khi đó chúng ta sẽ gọi cảnh sát.”
Họ bước ra ngoài, khóa cửa giảng đường lại phía sau; và Utterson, rời khỏi đám người hầu đang quây quanh lò sưởi trong sảnh, lê bước trở về phòng làm việc của mình để đọc hai bản tường thuật—nơi bí ẩn này sẽ được giải thích.