Middlemarch – Chương 84

“Dù đó là lời xưa lẫn lời nay,
rằng tôi đáng bị khiển trách,
thì chính họ mới là kẻ vu cáo—những lời lẽ to tát
làm hoen hại danh tiếng của tôi.”
— Cô gái không da nâu.
Chuyện xảy ra ngay sau khi Thượng viện bác bỏ Dự luật Cải cách: điều đó giải thích vì sao ông Cadwallader lại đi bộ trên sườn dốc bãi cỏ gần nhà kính lớn ở Freshitt Hall, tay cầm tờ Times, nói chuyện với Ngài James Chettam bằng vẻ điềm tĩnh như một người câu cá hồi, về triển vọng của đất nước. Bà Cadwallader, Phu nhân Chettam (góa phụ) và Celia thì lúc ngồi trên ghế vườn, lúc đi dạo để đón cậu bé Arthur, đang được kéo trên chiếc xe nhỏ của mình, và, như một vị Phật tí hon, được che chở bởi chiếc ô thiêng liêng với tua lụa xinh đẹp.
Các quý bà cũng bàn chuyện chính trị, tuy rời rạc hơn. Bà Cadwallader rất quả quyết về kế hoạch xin tước vị: bà được một người em họ xác nhận chắc chắn rằng Truberry đã hoàn toàn ngả sang phe đối lập dưới sự xúi giục của vợ ông ta—người đã nhắm đến tước vị ngay từ khi vấn đề Cải cách được đưa ra, và sẵn sàng bán linh hồn để được xếp trên em gái, người đã lấy một nam tước. Phu nhân Chettam cho rằng kiểu hành xử ấy thật đáng lên án, và nhớ rằng mẹ bà Truberry là một cô Walsingham ở Melspring. Celia thú nhận rằng được gọi là “Quý bà” thì dễ chịu hơn “Bà”, còn Dodo thì không bao giờ bận tâm thứ bậc miễn là làm được theo ý mình. Bà Cadwallader cho rằng được ưu tiên trong khi ai nấy đều biết bạn không có một giọt máu tốt nào là một sự thỏa mãn hèn mọn; và Celia, dừng lại nhìn Arthur, nói:
“Sẽ tuyệt biết bao nếu thằng bé là một Tử tước—và chiếc răng nhỏ xíu của ngài ấy mọc lên! Nó có thể đã được phong tước nếu James là một Bá tước.”
“Celia thân mến,” phu nhân góa phụ nói, “danh hiệu của James đáng giá hơn bất kỳ tước hiệu bá tước mới toanh nào. Ta chưa bao giờ mong cha của thằng bé không phải là Ngài James.”
“Ồ, ý con chỉ là cái răng nhỏ của Arthur thôi,” Celia nói thản nhiên. “Nhưng kìa, chú con đến rồi.”
Celia vội đi đón chú mình, trong khi Ngài James và ông Cadwallader tiến lại nhập nhóm với các quý bà. Celia khoác tay chú, và chú vỗ nhẹ tay nàng, giọng hơi u uẩn:
“Chà, cháu yêu!”
Khi họ đến gần, rõ ràng ông Brooke trông rất chán nản; mà điều này hoàn toàn có thể giải thích bằng tình hình chính trị. Và khi ông bắt tay mọi người mà không nói gì hơn ngoài câu “À, mọi người đều ở đây cả rồi”, vị mục sư cười lớn:
“Đừng quá buồn vì bị đá khỏi dự luật, Brooke ạ; cả đám vô lại trong nước cũng đang đứng về phía anh đấy.”
“Cái dự luật ấy à? À!” ông Brooke nói, hơi lơ đãng. “Bị bác bỏ rồi, anh biết đấy? Nhưng giới quý tộc đi quá xa rồi. Họ sẽ phải lùi thôi. Tin buồn đấy, anh biết không. Ý tôi là—ở đây, tại quê nhà—tin buồn. Nhưng anh đừng trách tôi, Chettam.”
“Có chuyện gì?” Ngài James hỏi. “Không phải lại vụ người giữ rừng bị bắn chứ? Đó là điều tôi đã đoán trước, khi một kẻ như Trapping Bass lại được tha dễ dàng như vậy.”
“Người giữ rừng à? Không. Ta vào trong đi; tôi sẽ kể cho mọi người trong nhà,” ông Brooke nói, gật đầu về phía gia đình Cadwallader như để cho thấy ông cũng tin tưởng họ. “Còn chuyện bọn săn trộm như Trapping Bass ấy, Chettam ạ,” ông tiếp khi họ bước vào, “khi anh làm thẩm phán, anh sẽ chẳng dễ phạm sai lầm đâu. Nghiêm khắc thì tốt, nhưng dễ hơn nhiều khi có người làm thay anh. Anh cũng có lòng thương người, anh biết đấy—anh không phải Draco, Jeffreys hay hạng người ấy.”
Ông Brooke rõ ràng đang rối loạn thần kinh. Khi có điều đau lòng muốn kể, ông thường nhồi nó vào giữa một mớ chi tiết rời rạc, như thể thứ thuốc ấy sẽ bớt đắng nếu được pha loãng. Ông cứ nói với Ngài James về bọn săn trộm cho đến khi tất cả đã ngồi xuống; và bà Cadwallader, mất kiên nhẫn với những lời lảm nhảm ấy, nói:
“Tôi muốn biết tin buồn. Người giữ rừng không bị bắn—điều đó đã rõ. Vậy rốt cuộc chuyện gì xảy ra?”
“Chà, chuyện này khó lắm, cô biết đấy,” ông Brooke nói. “Tôi mừng vì cô và cha xứ có mặt; đây là chuyện gia đình—nhưng cô sẽ giúp chúng tôi vượt qua, Cadwallader ạ. Tôi phải nói với cô điều này, Kitty.” Lúc ấy ông Brooke nhìn Celia. “Cô chẳng biết gì đang xảy ra đâu. Và, Chettam ạ, chuyện đó sẽ làm cô khổ sở vô cùng—nhưng cô thấy đấy, cô cũng không thể ngăn nổi, như tôi vậy. Mọi chuyện đều có vài điểm kỳ quặc: rồi cũng sẽ xoay về thôi, anh biết đấy.”
“Chắc chắn là vì Dodo rồi,” Celia nói, vốn quen nghĩ chị mình là mắt xích nguy hiểm trong gia đình. Nàng ngồi xuống chiếc ghế đẩu thấp sát đầu gối chồng.
“Vì Chúa, nói đi!” Ngài James gắt.
“À, anh biết đấy, Chettam, tôi không làm gì được với di chúc của Casaubon: đó là thứ di chúc chỉ muốn làm mọi thứ tệ hơn.”
“Chính xác,” Sir James đáp gấp. “Nhưng tệ hơn thế nào nữa?”
“Dorothea sắp tái hôn,” ông Brooke nói, gật đầu về phía Celia; nàng lập tức ngước nhìn chồng với ánh mắt hoảng hốt và đặt tay lên đầu gối ông. Ngài James gần như tái mặt vì giận, nhưng không nói.
“Trời đất ơi!” bà Cadwallader kêu lên. “Chẳng lẽ với thằng Ladislaw sao?”
Ông Brooke gật đầu: “Vâng; với Ladislaw,” rồi im lặng một cách thận trọng.
“Anh thấy chưa, Humphrey!” bà Cadwallader nói, vẫy tay về phía chồng. “Lần khác anh sẽ phải thừa nhận tôi có tầm nhìn; hoặc đúng hơn là anh sẽ lại cãi tôi và vẫn mù tịt như trước. Anh cứ tưởng thằng nhóc ấy đã ra khỏi nước rồi cơ mà.”
“Có thể nó đang ở đó, nhưng nó vẫn có thể quay lại,” vị mục sư nói nhỏ.
“Anh biết chuyện này từ khi nào?” Sir James hỏi; chính ông cũng khó nói nên lời, nên càng không thích nghe người khác nói.
“Hôm qua,” ông Brooke đáp nhẹ. “Tôi đến Lowick. Dorothea gọi tôi đến, anh biết đấy. Mọi chuyện diễn ra khá đột ngột—hai ngày trước cả hai người họ đều chẳng hề hay biết gì—hoàn toàn không biết gì, anh hiểu chứ. Có điều gì đó kỳ lạ trong chuyện này. Nhưng Dorothea quyết tâm lắm—chống cũng vô ích. Tôi đã nói thẳng với nó. Tôi đã làm tròn bổn phận của mình, Chettam ạ. Nhưng nó muốn làm gì thì làm, anh biết đấy.”
“Giá mà tôi dám đối mặt và bắn hắn từ một năm trước thì hay,” Sir James nói—không phải vì cố chấp, mà vì ông cần nói ra một câu thật mạnh.
“James ạ, thật sự điều đó sẽ khó chịu lắm,” Celia nói.
“Hãy lý trí, Chettam. Bình tĩnh mà xét,” ông Cadwallader nói, tiếc vì thấy người bạn tốt bụng của mình bị cơn giận lấn át.
“Không dễ đâu—với một người có phẩm giá—có ý thức về lẽ phải—khi chuyện ấy xảy ra ngay trong gia đình mình,” Sir James nói, vẫn phẫn nộ tột độ. “Đó là một sự sỉ nhục. Nếu Ladislaw còn chút danh dự, hắn đã lập tức ra khỏi nước và không bao giờ đặt chân tới nữa. Tuy nhiên, tôi chẳng ngạc nhiên. Ngày sau đám tang Casaubon, tôi đã nói những gì cần làm. Nhưng không ai nghe tôi.”
“Ông đòi điều không thể, Chettam ạ,” ông Brooke nói. “Ông muốn tống khứ hắn đi. Tôi đã nói với ông rồi: không thể tùy tiện xử lý Ladislaw; hắn có ý riêng. Hắn là người xuất chúng—tôi vẫn luôn nói hắn là người xuất chúng.”
“Phải,” Sir James nói, không kìm được lời phản bác, “đáng tiếc là ngài lại có cái nhìn cao thượng về hắn ta như vậy. Chúng ta mang ơn ngài vì thế mà hắn có chỗ ở trong vùng này. Và cũng mang ơn ngài vì thế mà chúng ta phải chứng kiến một người đàn bà như Dorothea tự hạ mình mà lấy hắn.” Ông ngập ngừng giữa các câu, lời nói không trôi. “Một người đàn ông bị chồng nàng định đoạt đến mức lẽ ra sự tế nhị phải ngăn nàng gặp lại hắn—kẻ đã kéo nàng ra khỏi địa vị thích hợp của mình—đẩy nàng vào cảnh nghèo—lại hèn hạ đến mức chấp nhận sự hy sinh ấy—vốn xuất thân chẳng ra gì—thấp hèn—và tôi tin rằng hắn là kẻ thiếu nguyên tắc, tính tình nông cạn. Đó là ý kiến của tôi.” Nói xong, Sir James quay sang một bên và bắt chéo chân.
“Tôi đã chỉ ra hết cho nó rồi,” ông Brooke nói với vẻ hối lỗi—“ý tôi là chuyện nghèo, và chuyện nó từ bỏ địa vị. Tôi nói: ‘Con yêu, con không biết sống với bảy trăm bảng một năm ra sao, không xe ngựa, và đủ thứ—lại còn phải sống giữa những người chẳng biết con là ai.’ Tôi nói thẳng. Nhưng tôi khuyên anh nên nói chuyện trực tiếp với Dorothea. Sự thật là, nó không thích tài sản của Casaubon. Anh sẽ nghe nó nói, anh biết đấy.”
“Không—xin lỗi—tôi sẽ không,” Sir James nói, giọng lạnh hơn. “Tôi không chịu nổi việc gặp lại cô ấy; đau lắm. Tôi đau đớn vô cùng khi một người đàn bà như Dorothea lại làm điều sai trái như vậy.”
“Hãy công bằng, Chettam,” vị mục sư hiền lành, môi dày, phản đối những khó chịu không cần thiết. “Bà Casaubon có thể đang hành động thiếu thận trọng: bà ấy từ bỏ cả gia sản vì một người đàn ông, và chúng ta—những người đàn ông—lại nhìn nhau tệ đến mức khó lòng gọi một người đàn bà làm vậy là khôn. Nhưng tôi nghĩ cậu không nên lên án đó là ‘sai trái’ theo đúng nghĩa của từ ấy.”
“Vâng, tôi nghĩ vậy,” Sir James đáp. “Tôi cho rằng Dorothea đã phạm sai lầm khi kết hôn với Ladislaw.”
“Bạn thân mến, ta hay coi một hành động là sai chỉ vì nó làm ta khó chịu,” vị mục sư nói nhỏ. Giống như nhiều người sống dễ dãi, ông có tài nói những lời chân thành với những kẻ đang nóng vì đạo đức giả. Sir James lấy khăn tay ra và cắn góc khăn.
“Thật khủng khiếp khi Dodo cư xử như vậy,” Celia nói, muốn bênh chồng. “Chị ấy từng nói sẽ không bao giờ tái hôn—không bao giờ với bất cứ ai.”
“Ta cũng nghe bà ấy nói y như thế,” Phu nhân Chettam nói, giọng uy nghiêm, như thể đó là bằng chứng hoàng gia.
“Ồ, trong những trường hợp ấy thường luôn có một ngoại lệ thầm lặng,” bà Cadwallader nói. “Điều duy nhất khiến tôi ngạc nhiên là tại sao các ông lại ngạc nhiên. Các ông chẳng làm gì để ngăn chuyện ấy cả. Nếu các ông có thể mời Lãnh chúa Triton tới đây để quyến rũ bà ấy bằng sự hào phóng, thì ông ta đã có thể cưới bà ấy trước khi năm kết thúc. Không còn cách nào khác. Casaubon đã dọn đường hoàn hảo nhất. Ông ta tự làm mình đáng ghét—hoặc Chúa muốn ông ta như vậy—rồi ông ta thách thức bà ấy phản lại. Đó là cách làm cho thứ tầm thường hóa hấp dẫn, bằng cách bán nó đắt như thế.”
“Tôi không hiểu ý ông nói ‘sai’ là gì, Cadwallader,” Sir James nói, vẫn khó chịu, quay lại phía vị mục sư. “Ông ta không phải người chúng ta có thể nhận vào gia đình. Ít nhất, tôi phải nói điều ấy vì bản thân mình.” Ông tiếp, cẩn thận không nhìn thẳng ông Brooke. “Tôi nghĩ những người khác sẽ thấy ở cạnh ông ta quá dễ chịu nên họ chẳng bận tâm đến sự đúng đắn nữa.”
“À, anh biết đấy, Chettam,” ông Brooke nói vui vẻ, vừa xoa chân, “tôi không thể quay lưng với Dorothea. Tôi phải làm cha nó đến một mức độ nhất định. Tôi đã nói: ‘Con yêu, ta sẽ không từ chối gả con đi.’ Trước đây tôi đã nói rất kiên quyết. Nhưng tôi có thể hủy bỏ điều khoản thừa kế, anh biết đấy. Tốn tiền và rắc rối, nhưng tôi có thể làm được.”
Ông Brooke gật đầu với Sir James, cảm thấy mình vừa tỏ ra cứng rắn, vừa xoa dịu cơn bực bội chính đáng của vị Nam tước. Ông đã tìm được cách xử trí khéo hơn chính mình. Ông chạm vào một động cơ khiến Sir James thấy xấu hổ. Phần lớn cảm xúc của ông về cuộc hôn nhân giữa Dorothea và Ladislaw là do định kiến có thể tha thứ, hoặc thậm chí là ý kiến chính đáng; một phần là do nỗi ghen tị khó chịu—trong trường hợp Ladislaw cũng chẳng kém trường hợp Casaubon. Ông tin chắc cuộc hôn nhân ấy là tai họa với Dorothea. Nhưng trong mớ cảm xúc ấy còn có điều ông—một người đàn ông tốt và chính trực—không muốn thú nhận ngay cả với chính mình: viễn cảnh hợp nhất hai điền trang—Tipton và Freshitt—nằm gọn ghẽ trong một vùng rào kín, là điều khiến ông hài lòng vì con trai và người thừa kế của mình. Vì thế, khi ông Brooke gật đầu gợi đến động cơ ấy, Sir James chợt lúng túng; cổ họng nghẹn lại; thậm chí còn đỏ mặt. Ông đã nói nhiều hơn thường lệ trong cơn giận ban đầu, nhưng sự xoa dịu của ông Brooke lại làm lưỡi ông tắc hơn cả lời châm chọc của Cadwallader.
Nhưng Celia vui vì cuối cùng cũng có cơ hội nói, và nàng hỏi, tuy giọng không mấy hào hứng như mời ăn tối:
“Ý chú là Dodo sẽ cưới ngay, phải không chú?”
“Ba tuần nữa,” ông Brooke nói bất lực. “Tôi không làm gì ngăn nổi, Cadwallader,” ông nói thêm, liếc vị mục sư; ông mục sư đáp:
“Tôi sẽ không làm ầm ĩ chuyện này. Nếu cô ấy thích sống nghèo, đó là việc của cô ấy. Chẳng ai nói gì nếu cô ấy cưới chàng trai ấy vì anh ta giàu. Nhiều giáo sĩ hưởng bổng lộc còn nghèo hơn họ nữa. Elinor đây này,” ông chồng hay khiêu khích tiếp tục; “cô ấy làm phiền bạn bè vì tôi: tôi kiếm chưa tới một nghìn bảng một năm—tôi thô lỗ—chẳng ai thấy được gì ở tôi—giày tôi không đúng kiểu—tất cả đàn ông đều tự hỏi sao một người đàn bà lại thích tôi. Thề có Chúa, tôi phải đứng về phía Ladislaw cho đến khi nghe thêm điều gì xấu về anh ta.”
“Humphrey, tất cả những điều đó đều là ngụy biện, và anh biết thế,” vợ ông nói. “Mọi thứ chỉ là một: đó là khởi đầu và kết thúc của anh. Như thể anh chưa từng là một Cadwallader! Có ai nghĩ tôi sẽ chấp nhận một con quái vật như anh dưới bất cứ cái tên nào khác không?”
“Lại còn là một giáo sĩ nữa,” Phu nhân Chettam nhận xét, đầy tán thành. “Không thể nói Elinor đã hạ thấp địa vị. Khó mà nói ông Ladislaw là người thế nào, phải không James?”
Sir James chỉ càu nhàu, chẳng giữ được vẻ kính trọng thường lệ khi đáp lại mẹ. Celia ngước nhìn ông như một chú mèo con đang suy nghĩ.
“Phải thừa nhận dòng máu của hắn ta là một hỗn hợp kinh khủng!” bà Cadwallader nói. “Đầu tiên là thứ mực Casaubon, rồi đến một tay chơi vĩ cầm hoặc thầy dạy khiêu vũ người Ba Lan nổi loạn—phải không?—rồi sau đó là một ông già—”
“Vớ vẩn, Elinor,” vị mục sư nói, đứng dậy. “Đã đến lúc ta phải đi.”
“Dù sao thì thằng bé cũng kháu khỉnh,” bà Cadwallader nói, đứng dậy, muốn bù lại. “Nó giống những bức chân dung Crichley tuyệt đẹp ngày xưa—trước khi mấy kẻ ngốc đến vẽ.”
“Tôi sẽ đi cùng các bạn,” ông Brooke nói, đứng bật dậy vội vã. “Các bạn phải đến ăn tối với tôi ngày mai nhé, Celia thân mến?”
“Anh sẽ đi chứ, James?” Celia nói, nắm lấy tay chồng.
“Ồ, dĩ nhiên, nếu ngài muốn,” Sir James nói, kéo áo gi-lê xuống nhưng vẫn không giữ nổi vẻ vui. “Ý tôi là, nếu không phải để gặp ai khác.”
“Không, không, không,” ông Brooke nói, hiểu rõ tình hình. “Dorothea sẽ không đến đâu, anh biết đấy, trừ khi anh đã đến thăm nó.”
Khi chỉ còn Sir James và Celia, nàng nói:
“Ngài James, ngài có phiền không nếu em dùng xe ngựa để đến Lowick?”
“Gì cơ, ngay bây giờ, đi thẳng à?” ông ngạc nhiên.
“Vâng, quan trọng lắm,” Celia đáp.
“Nhớ nhé, Celia, ta không thể gặp cô ấy,” Sir James nói.
“Không phải nếu chị ấy bỏ ý định cưới sao?”
“Nói thế có ích gì?—Dù vậy, ta sẽ ra chuồng. Ta bảo Briggs đánh xe đến.”
Celia nghĩ rằng, nếu không nói thẳng ra được thì ít nhất cũng phải đến Lowick để tác động đến suy nghĩ của Dorothea. Suốt thời thơ ấu, nàng luôn cảm thấy mình có thể tác động đến chị bằng lời nói khéo—mở một khe cửa nhỏ cho ánh sáng ban ngày của sự hiểu biết của chính mình len qua những ngọn đèn sắc màu kỳ lạ mà Dodo thường nhìn thấy. Và Celia, người đàn bà đã có gia đình, dĩ nhiên thấy mình có khả năng khuyên bảo người em chưa con hơn. Làm sao có ai hiểu Dodo như Celia, hay yêu Dodo dịu dàng đến thế?
Dorothea, đang bận rộn trong phòng riêng, vui sướng khi thấy em gái mình đến chỉ ít lâu sau khi biết tin về cuộc hôn nhân sắp tới. Nàng đã tự tưởng tượng—thậm chí phóng đại—sự ghê tởm của bạn bè, và còn lo Celia sẽ bị ngăn không cho gặp mình.
“Ôi Kitty, chị mừng quá được gặp em!” Dorothea nói, đặt tay lên vai Celia và mỉm cười rạng rỡ. “Chị cứ tưởng em sẽ không đến.”
“Em không mang Arthur theo vì em đang vội,” Celia nói; rồi họ ngồi xuống hai chiếc ghế nhỏ đối diện nhau, đầu gối chạm đầu gối.
“Dodo à, chuyện này tệ lắm,” Celia nói, giọng trầm ấm, cố làm như không buồn. “Chị làm tất cả chúng em thất vọng. Và em không nghĩ có thể thay đổi được—chị không thể sống như thế. Rồi những kế hoạch của chị nữa! Chị chẳng bao giờ nghĩ đến chúng. James sẽ chẳng ngại khó khăn gì vì chị, và chị có thể sống cả đời làm điều mình thích.”
“Ngược lại, em yêu,” Dorothea nói, “chị chưa từng làm được điều chị thích. Chị chưa từng thực hiện được kế hoạch nào.”
“Vì chị cứ muốn những thứ không thể. Nhưng những kế hoạch khác sẽ đến. Và làm sao chị có thể cưới ông Ladislaw—một người mà chưa ai trong chúng ta từng nghĩ chị sẽ cưới? Điều đó làm James sốc lắm. Với lại mọi thứ khác xa con người chị trước đây. Chị muốn cưới ông Casaubon vì ông ấy có tâm hồn cao thượng, lại già dặn, nghiêm nghị và uyên bác; còn giờ lại nghĩ đến chuyện cưới ông Ladislaw—người chẳng có gia sản gì. Em tưởng là vì chị đang tự làm mình khổ sở theo cách này hay cách khác.”
Dorothea bật cười.
“Chuyện nghiêm trọng lắm, Dodo,” Celia nói, giọng càng nghiêm. “Chị sẽ sống thế nào? Chị sẽ phải sống giữa những người kỳ lạ. Rồi em sẽ không bao giờ gặp lại chị nữa—chị sẽ không quan tâm đến Arthur bé nhỏ—trong khi em cứ nghĩ chị sẽ luôn quan tâm—”
Những giọt nước mắt hiếm hoi của Celia trào ra, khóe miệng nàng cũng bồn chồn run.
“Celia thân mến,” Dorothea nói dịu dàng, nghiêm túc, “nếu em không bao giờ gặp lại chị, thì không phải lỗi của chị.”
“Vâng, sẽ là lỗi của chị,” Celia nói, khuôn mặt nhỏ nhắn đầy xúc động. “Làm sao em có thể đến với chị hay có chị bên cạnh khi James không chịu nổi?—vì anh ấy nghĩ điều đó không đúng—anh ấy nghĩ chị sai lắm, Dodo. Nhưng chị lúc nào cũng sai: chỉ là em không thể ngừng yêu chị. Và chẳng ai biết chị sẽ sống ở đâu: chị sẽ đi đâu?”
“Chị sẽ đến Luân Đôn,” Dorothea nói.
“Sao chị cứ lang thang ngoài đường mãi được? Rồi chị sẽ nghèo lắm. Em có thể cho chị nửa tài sản của em, nhưng làm sao em làm thế khi em chẳng bao giờ gặp chị?”
“Cảm ơn em, Kitty,” Dorothea nói ấm áp. “Yên tâm: có lẽ một lúc nào đó James sẽ tha thứ cho chúng ta.”
“Nhưng sẽ tốt hơn nhiều nếu chị đừng kết hôn,” Celia nói, lau nước mắt, lại tiếp tục lập luận. “Như thế sẽ chẳng có gì khó chịu cả. Và chị sẽ không làm điều mà chẳng ai nghĩ chị có thể làm. James luôn nói chị nên làm nữ hoàng; nhưng chuyện này chẳng giống nữ hoàng chút nào. Chị biết chị luôn phạm những sai lầm gì mà, Dodo—và đây lại là một sai lầm nữa. Chẳng ai nghĩ ông Ladislaw xứng làm chồng của chị. Với lại chị từng nói sẽ không bao giờ kết hôn nữa.”
“Thật ra, lẽ ra chị nên khôn hơn, Celia ạ,” Dorothea nói, “và lẽ ra chị nên làm điều gì đó tốt hơn nếu chị tốt hơn. Nhưng đây là điều chị sẽ làm. Chị đã hứa cưới ông Ladislaw; và chị sẽ cưới ông ấy.”
Giọng Dorothea nói câu ấy là giọng mà Celia đã quen từ lâu. Nàng im lặng một lúc, rồi hỏi, như thể gạt bỏ mọi tranh luận:
“Anh ấy có thích chị lắm không, Dodo?”
“Chị hy vọng vậy. Chị rất quý anh ấy.”
“Thật tuyệt,” Celia nói thản nhiên. “Chỉ là em muốn chị có một người chồng như James, ở thật gần để em có thể lái xe tới.”
Dorothea mỉm cười, còn Celia trầm tư. Một lát sau, nàng nói:
“Em không thể hiểu nổi mọi chuyện xảy ra thế nào.”
Celia nghĩ rằng được nghe câu chuyện ấy hẳn sẽ thú vị.
“Chắc em không đâu,” Dorothea nói, véo cằm em gái. “Nếu chị biết chuyện ấy xảy ra thế nào, chị sẽ chẳng thấy kỳ diệu chút nào.”
“Chị không kể cho em sao?” Celia nói, vòng tay ôm lấy thân mình một cách thoải mái.
“Không, em yêu. Em phải cùng cảm nhận với chị, nếu không em sẽ chẳng bao giờ biết được.”