Đồi Gió Hú (Wuthering [...] – Chương 2

CHƯƠNG II
Chiều hôm qua trời mù sương và lạnh lẽo. Tôi đã định dành cả ngày ngồi bên lò sưởi trong phòng làm việc, thay vì lội qua đồng hoang và bùn lầy đến Wuthering Heights. Tuy nhiên, khi trở về từ bữa tối (Lưu ý: Tôi ăn bữa “tối” vào khoảng mười hai giờ đến một giờ; bà quản gia—một người phụ nữ đứng tuổi, được coi là phần không thể thiếu của ngôi nhà—không thể, hoặc không muốn, hiểu yêu cầu của tôi là được phục vụ lúc năm giờ) — khi bước lên cầu thang với ý định lười biếng đó, và bước vào phòng, tôi thấy một cô hầu gái đang quỳ gối, xung quanh là chổi và xô than, và đang dập tắt lửa bằng những vốc than hồng. Cảnh tượng này khiến tôi lập tức quay gót; tôi lấy mũ, và sau khi đi bộ bốn dặm, đã đến cổng vườn của Heathcliff vừa kịp lúc để tránh những bông tuyết đầu tiên của cơn mưa tuyết.
Trên đỉnh đồi hoang vắng ấy, mặt đất cứng lại dưới lớp sương giá đen kịt, và không khí khiến tôi rùng mình khắp người. Không thể tháo được sợi xích, tôi nhảy qua, chạy lên con đường lát đá hai bên là những bụi lý gai mọc rải rác, gõ cửa vô vọng để được vào, cho đến khi các khớp ngón tay tê dại và lũ chó tru lên.
“Lũ tù nhân khốn kiếp!” Tôi thốt lên trong đầu, “các ngươi đáng bị cô lập vĩnh viễn khỏi đồng loại vì cái kiểu thô lỗ và vô hiếu khách ấy. Ít nhất ban ngày ta cũng sẽ không khóa cửa. Ta không quan tâm—ta sẽ vào được!” Quyết tâm như vậy, tôi nắm lấy chốt cửa và lắc mạnh. Joseph mặt mày cau có thò đầu ra khỏi cửa sổ tròn của chuồng ngựa.
“Ông làm cái trò gì vậy?” lão hét lên. “Ông chủ đang ở khu chuồng gà. Muốn nói chuyện với ông ấy thì đi vòng ra cuối chuồng.”
“Trong nhà không có ai mở cửa à?” Tôi đáp lại.
“Không có ai ngoài cô chủ—mà cô ấy sẽ không mở cửa cho ai đâu, dù có mời mọc ngon ngọt thế nào, nếu cô ấy chưa muốn.”
“Tại sao? Anh không thể nói với cô ấy tôi là ai sao, hả Joseph?”
“Không đời nào! Ta chẳng bận tâm,” cái đầu lẩm bẩm rồi biến mất.
Tuyết bắt đầu rơi dày. Tôi vội vàng nắm lấy cán cuốc để thử lần nữa; thì một chàng trai trẻ không mặc áo khoác, vác một cái chĩa trên vai, xuất hiện ở sân sau. Anh ta vẫy tay gọi tôi đi theo, và sau khi đi qua nhà giặt, một khoảng sân lát đá với kho than, máy bơm và chuồng bồ câu, cuối cùng chúng tôi cũng đến căn phòng rộng lớn, ấm áp và sáng rực nơi tôi từng được tiếp đón.
Căn phòng bừng sáng trong ngọn lửa khổng lồ, đốt bằng than, than bùn và củi; và gần chiếc bàn dọn sẵn cho một bữa tối thịnh soạn, tôi vui mừng khi thấy “bà chủ”—một người mà trước đây tôi chưa từng nghi ngờ đến sự tồn tại. Tôi cúi chào và chờ đợi, nghĩ rằng bà sẽ mời tôi ngồi xuống. Bà nhìn tôi, ngả người ra sau ghế, và vẫn bất động, im lặng.
“Thời tiết xấu thật!” tôi thốt lên. “Tôi e rằng, bà Heathcliff, cánh cửa phải chịu hậu quả vì người hầu của bà lơ là: tôi đã rất vất vả để họ nghe thấy tôi.”
Cô ta không hề mở miệng. Tôi nhìn chằm chằm—cô ta cũng nhìn chằm chằm: vẫn giữ ánh mắt lạnh lùng, thờ ơ, khiến người ta khó xử và bực bội.
“Ngồi xuống đi,” chàng trai trẻ nói cộc lốc. “Ông ấy sắp vào rồi.”
Tôi vâng lời; và khép chặt áo lại, rồi gọi con mụ Juno—kẻ trong lần gặp thứ hai này hạ cố khẽ ve vẩy đuôi, như một dấu hiệu thừa nhận tôi.
“Một con vật tuyệt đẹp!” Tôi lại bắt đầu. “Bà có ý định chia tay những con vật nhỏ này không, thưa bà?”
“Chúng không phải của tôi,” “bà chủ” thân thiện đáp, giọng khó nghe hơn cả Heathcliff.
“À, vậy thứ bà quý nhất là mấy thứ này à?” tôi tiếp tục, quay sang một chùm gì treo ở lưng ghế, thoạt trông cứ tưởng là mấy con vật cuộn tròn.
“Thật là một sự lựa chọn kỳ lạ cho ‘đồ cưng’!” cô ta buông một câu khinh bỉ.
Không may thay, đó chỉ là một đống thỏ chết. Tôi lại ấp úng một lần nữa, rồi tiến lại gần lò sưởi, lặp lại lời nhận xét của mình về sự hoang dã của buổi tối.
“Lẽ ra ông không nên lên đây,” cô ta nói, đứng dậy và với tay lấy hai chiếc hộp sơn đặt trên bệ lò sưởi.
Vị trí trước đó của cô ta khuất khỏi ánh sáng; giờ đây, tôi nhìn rõ toàn bộ dáng người và khuôn mặt. Cô ta mảnh mai, dường như vẫn còn rất trẻ: vóc dáng đáng ngưỡng mộ, và một khuôn mặt nhỏ nhắn tinh tế nhất mà tôi từng có “vinh hạnh” được chiêm ngưỡng; những đường nét thanh, rất xinh; những lọn tóc vàng óng—hay đúng hơn là ánh vàng óng—buông lỏng trên chiếc cổ thanh tú; và đôi mắt, nếu chúng có một biểu cảm dễ chịu, hẳn sẽ không thể cưỡng lại được. May mắn thay cho trái tim nhạy cảm của tôi, cảm xúc duy nhất chúng thể hiện chỉ lơ lửng giữa sự khinh miệt và một thứ tuyệt vọng nào đó—một điều kỳ lạ khó tin ở một khuôn mặt như thế.
Hai chiếc hộp gần như ngoài tầm; tôi ra hiệu muốn giúp. Cô ta quay lại nhìn tôi như một kẻ keo kiệt quay phắt nếu ai đó định giúp hắn đếm vàng.
“Tôi không cần ông giúp,” cô ta gắt. “Tôi tự lấy được.”
“Tôi xin lỗi,” tôi vội vàng đáp.
“Ông có được mời uống trà không?” cô ta hỏi, vừa buộc tạp dề lên chiếc váy đen gọn gàng, vừa đứng với cái thìa đặt sẵn trên ấm.
“Tôi sẽ rất hân hạnh,” tôi đáp.
“Ông có được hỏi không?” cô ta nhắc lại.
“Không,” tôi nói, mỉm cười nhẹ. “Tôi nghĩ bà mới là người thích hợp để hỏi tôi.”
Cô ta hất văng tách trà—cả thìa—rồi ngồi phịch lại ghế với vẻ bực bội; trán nhăn, môi dưới đỏ ửng chu ra như một đứa trẻ sắp khóc.
Trong khi đó, chàng trai trẻ khoác lên người chiếc áo ngoài rách rưới, đứng thẳng trước lò sưởi và liếc nhìn tôi như thể giữa chúng tôi có một mối thù truyền kiếp. Tôi bắt đầu nghi ngờ anh ta có phải người hầu hay không: trang phục và lời nói thô lỗ, hoàn toàn không có vẻ bề trên như ông bà Heathcliff; tóc nâu xoăn dày xù xì, râu ria lởm chởm trên má, đôi tay rám nắng như của một kẻ lao động. Tuy vậy, dáng điệu lại tự do, gần như kiêu ngạo, và anh ta chẳng hề tỏ ra chăm chắm phục vụ bà chủ như một người hầu. Không có bằng chứng rõ ràng về thân phận của anh ta, tôi cho rằng tốt nhất là làm ngơ; và năm phút sau, sự xuất hiện của ông Heathcliff phần nào giúp tôi thoát khỏi tình trạng khó chịu.
“Thưa ngài, tôi đã đến đúng như lời hứa!” tôi reo lên, cố tỏ ra vui vẻ. “Và tôi e rằng tôi sẽ phải mắc kẹt vì thời tiết xấu trong nửa giờ, nếu ngài có thể cho tôi trú tạm trong khoảng thời gian đó.”
“Nửa tiếng ư?” ông ta nói, rũ tuyết khỏi quần áo. “Tôi tự hỏi sao ông lại chọn đúng lúc bão tuyết để đi lang thang. Ông có biết ông có thể lạc vào đầm lầy không? Người quen đường vùng hoang này còn hay lạc vào những buổi tối như vậy; và tôi có thể nói với ông rằng hiện giờ chẳng có dấu hiệu nào cho thấy trời sẽ khá lên.”
“Có lẽ tôi tìm được một người dẫn đường trong số những người của ông, và người đó có thể ở lại trang trại đến sáng mai—ông có thể cử cho tôi một người được không?”
“Không, tôi không thể.”
“Ồ, vậy thì tôi phải tin vào sự sáng suốt của chính mình thôi.”
“Ừm!”
“Cô định pha trà không?” ông ta gằn giọng, ánh mắt hung dữ chuyển từ tôi sang cô gái trẻ.
“Có rót cho ông ấy không?” cô ta hỏi, như nài nỉ Heathcliff.
“Dọn ra!” là câu trả lời, thốt ra hung hăng đến nỗi tôi giật mình. Giọng điệu ấy cho thấy bản chất xấu xa thực sự. Tôi không còn muốn gọi Heathcliff là một gã tử tế nữa.
Khi mọi thứ đã chuẩn bị xong, ông ta mời tôi: “Thưa ngài, mời ngài kéo ghế lại gần.” Và tất cả chúng tôi—kể cả chàng thanh niên quê mùa—đều quây quần quanh bàn. Một sự im lặng nghiêm nghị bao trùm trong khi chúng tôi dùng bữa.
Tôi nghĩ, nếu mình là nguyên nhân của đám mây u ám đó, thì bổn phận của tôi là cố xua tan nó. Họ không thể ngày nào cũng ngồi im lặng và cau có như vậy; và dù khó tính đến mấy, cũng không thể nào vẻ mặt cau có thường trực ấy lại là diện mạo hàng ngày của họ.
“Thật kỳ lạ,” tôi bắt đầu, trong lúc uống hết một tách trà và nhận tách khác—“thật kỳ lạ làm sao phong tục có thể định hình thị hiếu và quan niệm của chúng ta: nhiều người không thể tưởng tượng nổi hạnh phúc có thể tồn tại trong một cuộc sống hoàn toàn tách biệt khỏi thế giới như ông Heathcliff; thế nhưng, tôi dám nói rằng, được bao quanh bởi gia đình, và với một người vợ hiền thục làm chủ cả nhà lẫn trái tim ông—”
“Bà nhà đáng mến của tôi!” ông ta ngắt lời, vẻ mặt gần như nham hiểm. “Bà nhà đáng mến của tôi đâu rồi?”
“Ý tôi là bà Heathcliff, vợ ông ấy.”
“Vâng, đúng vậy—à, ý ông là linh hồn bà ấy đã đảm nhận vai trò thiên thần hộ mệnh, bảo vệ Wuthering Heights ngay cả khi thân xác bà ấy không còn nữa. Có phải vậy không?”
Nhận ra mình lỡ lời, tôi cố sửa chữa. Lẽ ra tôi nên nhận ra sự chênh lệch tuổi tác giữa hai người quá lớn để tin họ là vợ chồng. Một người khoảng bốn mươi tuổi: độ tuổi mà đàn ông hiếm khi còn nuôi ảo tưởng rằng các cô gái lấy họ vì tình yêu—giấc mơ ấy chỉ dành để tự an ủi ở những năm tháng cuối. Người kia trông không đến mười bảy.
Rồi đột nhiên tôi nghĩ: “Gã thô lỗ ngồi cạnh tôi, đang húp trà từ cái bát và bốc bánh mì bằng tay chưa rửa, có thể là chồng cô ta: Heathcliff con, dĩ nhiên rồi. Đây là hậu quả của việc bị chôn sống: cô ta đã tự nguyện dâng hiến bản thân cho kẻ thô kệch đó chỉ vì ngu ngơ tưởng rằng ngoài kia không còn ai tốt hơn! Thật đáng tiếc—tôi phải cẩn thận để khỏi khiến cô ta hối hận về lựa chọn của mình.” Ý nghĩ cuối cùng nghe có vẻ kiêu, nhưng không phải vậy. Người hàng xóm của tôi khiến tôi thấy gần như khó ưa; còn tôi biết, qua kinh nghiệm, rằng mình cũng khá ưa nhìn.
“Bà Heathcliff là con dâu của tôi,” Heathcliff nói, xác nhận một phần suy đoán. Vừa nói, ông ta quay sang nhìn cô ta bằng một ánh mắt kỳ lạ—đầy căm hận; trừ khi ông ta có một bộ cơ mặt dị thường, không thể diễn đạt ngôn ngữ tâm hồn như người khác.
“À, đúng rồi—giờ tôi hiểu: anh là người được ‘bà tiên nhân từ’ ưu ái,” tôi nói, quay sang người hàng xóm trẻ.
Tình hình còn tệ hơn trước: mặt chàng trai đỏ bừng, tay nắm chặt, vẻ như đang tính lao vào. Nhưng anh ta nhanh chóng kìm lại và dập tắt cơn giận bằng một lời nguyền rủa thô bạo lẩm bẩm thay cho tôi; tuy vậy, tôi cố làm như không nghe thấy.
“Thưa ngài, những suy đoán của ngài thật sai lầm,” chủ nhà nhận xét. “Cả tôi lẫn anh ta đều chẳng có quyền gì với ‘bà tiên’ mà ngài nói đến; chồng của cô ấy đã chết rồi. Tôi nói cô ấy là con dâu tôi: vậy thì cô ấy hẳn đã kết hôn với con trai tôi.”
“Và chàng trai trẻ này là—”
“Chắc chắn không phải con trai tôi.”
Heathcliff lại mỉm cười, như thể gán cho ông ta là cha của con gấu đó là một trò đùa quá trớn.
“Tên tôi là Hareton Earnshaw,” người kia gầm gừ. “Và tôi khuyên ông nên tôn trọng điều đó!”
“Tôi không hề có ý thiếu tôn trọng,” tôi đáp, thầm cười trước vẻ trang trọng mà anh ta thể hiện khi tự xưng.
Anh ta nhìn chằm chằm vào tôi lâu hơn cả mức tôi muốn đáp lại ánh nhìn, vì sợ mình sẽ bị cám dỗ tát cho anh ta một cái hoặc bật cười thành tiếng. Tôi bắt đầu cảm thấy rõ ràng mình lạc lõng trong cái “vòng tròn gia đình dễ chịu” đó. Bầu không khí ảm đạm đã lấn át cả sự ấm áp vật chất quanh tôi; và tôi quyết định sẽ thận trọng hơn nếu còn liều bước vào dưới những xà nhà đó lần thứ ba.
Ăn xong mà không ai nói lời nào, tôi tiến đến cửa sổ để xem thời tiết. Tôi thấy một cảnh tượng buồn bã: màn đêm buông xuống sớm, bầu trời và những ngọn đồi hòa làm một trong cơn xoáy lạnh của gió và tuyết.
“Tôi không nghĩ mình có thể về nhà bây giờ nếu không có người dẫn đường,” tôi không kìm được mà nói. “Đường chắc đã bị vùi lấp; mà có tuyết thế này tôi cũng khó nhìn thấy phía trước.”
“Hareton, lùa mười hai con cừu đó vào hiên chuồng. Để trong chuồng cả đêm sẽ được che chắn; và đặt một tấm ván chắn trước mặt chúng,” Heathcliff nói.
“Tôi phải làm thế nào đây?” Tôi tiếp tục hỏi, giọng ngày càng bực bội.
Tôi không nhận được câu trả lời. Nhìn quanh, tôi chỉ thấy Joseph mang vào một xô cháo cho chó, còn bà Heathcliff cúi bên lò sưởi, tự giải trí bằng cách châm cháy một bó diêm rơi từ trên bệ khi cô đặt lại hộp trà về chỗ cũ. Đặt xong, Joseph đảo mắt khắp phòng, rồi bằng giọng khàn khàn gằn gừ:
“Tôi tự hỏi sao cô có thể đứng đó mà lêu lổng, nhàn hạ, trong khi ai nấy đều ra ngoài! Nhưng cô chẳng ra gì, nói cũng vô ích—cô sẽ không bao giờ sửa được thói xấu của mình, mà sẽ xuống địa ngục như mẹ cô trước đây!”
Trong giây lát, tôi tưởng bài diễn văn ấy nhắm vào mình; và, tức giận, tôi bước về phía lão già ranh mãnh với ý định đá lão ra khỏi cửa. Tuy nhiên, bà Heathcliff ngăn tôi lại bằng câu trả lời của cô.
“Đồ lão già đạo đức giả đáng khinh!” cô đáp. “Ngươi không sợ bị quỷ bắt cóc mỗi lần nhắc tên quỷ dữ sao? Ta cảnh cáo, đừng chọc giận ta; không thì ta sẽ xin cho ngươi bị bắt cóc như một ân huệ đặc biệt! Dừng lại! Nhìn đây này, Joseph,” cô tiếp tục, lấy một cuốn sách dày, tối màu trên kệ xuống; “ta sẽ cho ngươi thấy ta đã tiến bộ đến đâu trong Hắc Thuật: chẳng mấy chốc ta sẽ đủ sức biến nó thành cả một ngôi nhà hoàn chỉnh. Con bò đỏ không chết ngẫu nhiên đâu; còn bệnh thấp khớp của ngươi cũng khó mà gọi là sự trừng phạt của Chúa!”
“Ôi, độc ác, độc ác!” vị trưởng lão thốt lên. “Cầu mong Chúa giải cứu chúng ta khỏi điều ác!”
“Không, đồ lưu manh! Ngươi là kẻ bị ruồng bỏ—cút đi, không ta sẽ cho ngươi biết tay! Ta sẽ nặn hình ngươi bằng sáp và đất sét! Và kẻ nào dám vượt quá ranh giới ta đặt ra trước tiên—ta sẽ không nói sẽ bị đối xử ra sao—nhưng ngươi sẽ thấy! Đi đi, ta đang nhìn ngươi kìa!”
Con “mụ phù thủy” bé nhỏ chớp chớp đôi mắt đẹp một cách gian xảo; và Joseph, run rẩy vì nỗi kinh hoàng chân thật, vội vã chạy ra ngoài, vừa cầu nguyện vừa lẩm bẩm “ác độc” khi đi. Tôi nghĩ hành động của cô ta hẳn chỉ là một trò đùa nhạt; và giờ khi chỉ còn lại hai chúng tôi, tôi cố chia sẻ nỗi khổ của mình với cô ta.
“Thưa bà Heathcliff,” tôi nói chân thành, “xin bà thứ lỗi vì đã làm phiền. Tôi nghĩ rằng, với khuôn mặt ấy, chắc chắn bà không thể không tốt bụng. Xin bà chỉ cho tôi vài dấu mốc để tôi có thể về nhà: tôi hoàn toàn không biết đường, cũng như bà sẽ không biết đường đến London vậy!”
“Hãy cứ đi theo con đường ông đã đến,” bà đáp, ngồi thoải mái trên ghế, ngọn nến bập bùng và cuốn sách dày mở ra trước mặt. “Lời khuyên ngắn thôi, nhưng là lời đúng nhất tôi có thể đưa ra.”
“Vậy thì, nếu bà nghe tin tôi được tìm thấy đã chết trong một đầm lầy hay một hố tuyết, lương tâm bà sẽ không thì thầm rằng đó một phần là lỗi của bà sao?”
“Sao cơ? Tôi không thể dẫn ông đi. Họ không cho tôi ra đến cuối bức tường vườn.”
“Này! Tôi rất tiếc phải nhờ bà bước qua ngưỡng cửa vì sự tiện lợi của tôi vào một đêm thế này,” tôi kêu lên. “Tôi muốn bà chỉ đường cho tôi, chứ không phải dẫn đường; hoặc thuyết phục ông Heathcliff cử người dẫn đường.”
“Ai? Có Heathcliff, Earnshaw, Zillah, Joseph và tôi. Ông muốn chọn ai?”
“Ở trang trại không có cậu bé nào sao?”
“Không; chỉ có thế thôi.”
“Vậy thì, tất yếu tôi buộc phải ở lại.”
“Tự ông nói với chủ nhà. Tôi không liên quan.”
“Ta hi vọng đây là bài học cho ngươi để không còn liều lĩnh đi lên những ngọn đồi này nữa,” giọng Heathcliff nghiêm khắc vang lên từ cửa bếp. “Còn về việc ở lại đây, ta không có chỗ cho khách: nếu ngươi ở lại, ngươi phải ngủ chung giường với Hareton hoặc Joseph.”
“Tôi có thể ngủ trên ghế trong phòng này,” tôi nói.
“Không, không! Người lạ vẫn là người lạ, giàu hay nghèo: tôi không thể cho phép bất cứ ai tự do đi lại dưới mái nhà này khi tôi không ở đó để canh chừng!” tên vô lễ đáp.
Lời xúc phạm ấy làm tôi mất hết kiên nhẫn. Tôi buông một tiếng đầy ghê tởm, rồi xô cửa ra sân, đụng phải Earnshaw. Tối đến nỗi tôi không nhìn ra lối; và khi loay hoay, tôi lại nghe thêm một ví dụ về cách cư xử “lịch sự” của họ với nhau. Lúc đầu, chàng trai trẻ có vẻ muốn làm quen với tôi.
“Tôi sẽ đi cùng ông ấy đến tận công viên,” anh ta nói.
“Ngươi sẽ xuống địa ngục cùng hắn!” chủ nhân của anh ta—hoặc bất cứ ai có quyền sai bảo—quát lên. “Và ai sẽ chăm lũ ngựa?”
“Mạng sống một người đàn ông quan trọng hơn việc bỏ bê đàn ngựa một buổi tối: phải có người ra đi,” bà Heathcliff lẩm bẩm, giọng dịu hơn tôi tưởng.
“Không phải theo lệnh của bà!” Hareton đáp trả. “Nếu bà coi trọng hắn, tốt hơn bà nên im đi.”
“Vậy thì tôi mong hồn ma hắn sẽ ám bà; và tôi mong ông Heathcliff sẽ không bao giờ có người thuê nhà nào khác cho đến khi trang trại thành đống đổ nát,” bà ta đáp, gay gắt.
“Nghe đây, nghe đây, đừng nguyền rủa chúng!” Joseph lẩm bẩm, khi tôi lần về phía lão.
Lão ngồi gần đó, vắt sữa bò dưới ánh đèn lồng. Tôi chộp lấy chiếc đèn một cách thô bạo, gọi lớn rằng sẽ trả lại vào ngày mai, rồi vội vã chạy đến cổng nhỏ gần nhất.
“Thưa chủ nhân, thưa chủ nhân, hắn đang chuồn!” lão già hét lên, đuổi theo tôi. “Này, Gnasher! Này, chó! Này, Sói—giữ hắn lại, giữ hắn lại!”
Vừa mở cánh cửa nhỏ, hai con quái vật lông lá lao bổ vào cổ tôi, quật tôi ngã và làm tắt ngọn đèn; trong khi tiếng cười hỗn tạp của Heathcliff và Hareton càng làm tăng thêm cơn thịnh nộ và nỗi nhục của tôi. May mắn thay, lũ quái vật dường như thích duỗi chân, ngáp và vẫy đuôi hơn là xé xác tôi; nhưng chúng cũng chẳng chịu nhả ra, và tôi buộc phải nằm đó cho đến khi những kẻ chủ nhân độc ác của chúng chịu gọi chúng lại. Rồi, không đội mũ và run rẩy vì giận dữ, tôi quát lũ khốn nạn thả tôi ra—nếu giữ tôi thêm một phút nữa thì sẽ phải trả giá—kèm theo vài lời đe dọa trả thù mơ hồ; mà trong cơn hung hăng vô định ấy, tôi nhớ đến Vua Lear.
Sự kích động dữ dội khiến mũi tôi chảy máu rất nhiều; vậy mà Heathcliff vẫn cười, và tôi vẫn mắng mỏ. Tôi không biết cảnh tượng đó sẽ kết thúc thế nào nếu không có một người ở đó lý trí hơn tôi và nhân hậu hơn kẻ đang mua vui. Đó là Zillah, bà nội trợ mập mạp; cuối cùng bà ấy bước ra hỏi xem ồn ào vì đâu. Bà ấy tưởng có người đã hành hung tôi; và, không dám đụng đến chủ nhân, bà ấy trút lời lẽ gay gắt lên tên lưu manh trẻ kia.
“Này ông Earnshaw,” bà ta kêu lên, “tôi tự hỏi ông còn định gây chuyện đến mức nào? Chúng ta định giết người ngay trước cửa nhà mình sao? Tôi thấy ngôi nhà này chẳng hợp với tôi—nhìn ông khách tội nghiệp kìa, sắp nghẹt thở rồi! Thôi nào, thôi nào; không thể cứ thế mãi được. Vào trong đi, tôi sẽ chữa cho ông: nào, đứng yên nào.”
Vừa nói xong, bà ta bất thần hắt một cốc nước lạnh ngắt lên cổ tôi, rồi kéo tôi vào bếp. Heathcliff đi theo sau, niềm vui bất chợt của ông nhanh chóng tan biến vào vẻ u uất thường thấy.
Tôi ốm nặng, chóng mặt và ngất đi; vì vậy buộc phải ở nhờ nhà ông ta. Ông ta bảo Zillah đưa cho tôi một ly rượu brandy, rồi đi vào phòng trong; còn bà ấy an ủi tôi về tình cảnh đáng thương. Sau khi làm theo lời ông ta, tôi đã phần nào tỉnh lại, rồi bà ấy đưa tôi lên giường.